* * *
Сегодня вечером я сделал перерыв в своём телемарафоне просмотра Диснеевских поделок по миру Марвел. Хватило предыдущего вечера, когда, часам к четырём ночи (или утра, кто как считает), у меня натурально уже начал дёргаться глаз.
Нет, сегодня я перешёл к решению другого, но ничуть не менее важного вопроса, чем вникание в «новый канон» — к поиску тех, за кем и был послан (исходя из наиболее логичного предположения) в этот мир — подходящих фикрайтеров. Пока только к поиску, так как, прежде чем начинать налаживать контакт и обговаривать условия сотрудничества, неплохо бы, по крайней мере, определиться: с кем именно этот контакт налаживать. Что, кстати, оказалось далеко не таким лёгким и однозначным занятием, как могло представляться вначале.
Так-то, фикрайтеров много. Десятки тысяч по всему миру. Если не сотни. Фкрайтеров в целом. Тех, кто пишет по самым разным сеттингам и канонам. Проблема в том, что, то, что они пишут — шлак. Помню, как мог часами сидеть за компьютером, перебирая «новинку» за «новинкой» в поисках ну хоть чего-то, что было бы интересно почитать, пролистывая страницу за страницей и не находя вообще ничего, за что глазу можно было бы зацепиться. Шлак. Графоманство. Отражения комплексов и нереализованных желаний. Непроработанные сцены фрагментарно-мыслящих людей, толком не понимающих, даже, что именно они хотят написать. Грязь речи и грязь поступков… Шлак. Просто шлак. Всё шлак…Точнее, большая часть. Подавляюще большая. Таланы есть. Но они довольно редки. Впрочем, как и в любом другом деле или направлении. На то они и таланты, чтобы выделяться на фоне остальных. Чтобы их работы выделялись, как крупицы руды на фоне тонн бесполезной пустой породы.
Таланты редки. Но! Редки они лишь на фоне того гигантского количества фикрайтеров, которые существуют вообще. В процентах и доле. В абсолютном выражении число их довольно велико. Есть из кого выбрать… Было.
Очередной раз я столкнулся с тем, насколько сильно мир успел поменяться за каких-то четыре года. Нет, так-то я должен был уже привыкнуть, да и привык, наверное, к тому, что мир окружающий меняется постоянно, непредсказуемо и стремительно. Сложно было бы не привыкнуть, прожив, в общей сложности, что-то уже близкое к трём сотням лет. Однако, эти изменения так сильно не бросаются в глаза, когда ты живёшь в этом меняющемся мире. Когда ты сам меняешься вместе с ним, синхронно с ним, подстраиваясь под течение его изменений. Невозможно не подстраиваться — снесёт потоком. А вот, когда ты из этого течения вдруг выпадаешь на хоть какой-то период, а потом возвращаешься — произошедшие изменения поражают.
Меня не было здесь только четыре года. И это довольно незначительный срок. По крайней мере, летающих машин и человекоподобных роботов на городских улицах не наблюдается (мне, по крайней мере, ещё не встречались). А вот фанфики… вышли из моды.
Ещё четыре года назад, такое казалось невозможным, противоречащим здравому смыслу… но настало сегодня — и вот: «фикбук.нет» заблокирован РКН за пропаганду ЛГБТ. «Самиздат»… кто, вообще, помнит, что была такая площадка?.. А авторы, которым раньше казалось, несть числа, растворились, рассосались, ушли, как вода в песок. Нет больше концентрированных тысяч фикрайтеров.
Они, наверное, остались. Да точно остались — графомания, это неизлечимое психическое заболевание. Но их теперь надо искать. Выцарапывать по одному. Перелопачивать площадку за площадкой. А ещё и знать, что и кого искать… проблемка, однако.
Пришлось в поиске ориентироваться на свою память. На те имена, которые остались в памяти ещё с прошлого «посещения» земли. На те единицы, которые хоть чем-то тогда зацепили, запомнились. И их немного. И не все из них ещё продолжают творить… в нужном мне жанре.
Седрик, Сириус Метт, Кицунэ Миято, Нослносл, Француз, Метельский… Это те, кого я смог наскрести, припомнить вот так, с ходу. Уверен, были ещё, но вытащить их из памяти оказалось проблемно. Ускользали их имена и ники, как тот же песок сквозь пальцы. И я, в конце концов, решил сосредоточиться на этих.
Первым, естественно, у меня шёл Метельский. И он шёл у меня в приоритете, так как его тексты отличались именно проработанностью деталей, второстепенных героев и элементов мира, его инфраструктуры… того же «Юнлинга» вспомнить. Но… он ничего и никогда не писал по Марвел. Да и вообще, ушёл из фикрайтерства в «полноценную» литературу, в «ориджиналы». Больше того: даже умудрился свой собственный совершенно новый жанр создать-открыть — «бояр-анимэ», что удаётся, увы, очень немногим. Серьёзное достижение, на самом деле, доступное всяческого уважения, ставящее его в один ряд с титанами классики… но отрезающее от моей задачи. Тот, кто творит сам, тому уже очень сложно вернуться к втискиванию себя в рамки и правила чужих миров. Он их разрушает. Вольно или нет, но разрушает — они для него становятся тесными.
Носл… у него всегда очень интересные начала книг. Он очень глубоко копает атмосферу, какие-то детали, не слишком известные массам, но существующие реально, вытаскивает реальный опыт. Ему, прямо-таки, веришь!.. первые глав пятнадцать. Потом он увлекается футуризмом, и его история повисает в воздухе. После чего он её как-то завершает и начинает новую. Для моей задачи такой подход не годится. Мне ведь нужно не начало истории — начало я итак уже знаю.
Сриус… его «Спайди» казался мне шедевром… в начале. К концу же, всё скатилось в сумбурный гаремник с тотальным нагибаторством, разрушивший канон полностью, ставшие с ним совершенно не совместимыми, разваливший саму логику созданного им же мира. А жаль — начало было многообещающим.
Седрик… про него могу сказать почти то же самое. Только пишет лучше. Язык приятнее, описания интереснее… размышлизмов больше. Но, по итогу, любая его работа сводится к тому, что герой гребёт и гребёт под себя. Всех, всё и вся, становясь этаким центром, сюжетной «чёрной дырой», стаскивающей всё в кучу и комкающей повествование до полного поглощения. Хотя, «Симбионт» был хорош…
Опять же: Седрик (или Ракот, кто там из них пишет, не знаю) тоже ушёл в «ориджиналы».
Имелся ещё Отаку Феликс, но он, вроде бы, по Марвелу не писал.
Вспоминался ещё Ками. Однако, тот славился тем, что, как настоящий «божество», замечательно начинал, создавал миры… и бросал их на середине, или, вообще, на взлёте.
По итогу, остановился на Французе. Понимаю: вкусовщина и субъективизм, но тут уж, кто мне сможет возразить? Кого я, вообще, буду спрашивать? Когда я, в своей жизни и своих решениях, кого-то спрашивал? На то я и Виктор, мать его, Крид, чтобы делать, а не спрашивать. Так что, остановился на нём. Оно, Француз, конечно, тоже не отличается тем, что работы обязательно заканчивает, «впроцесников», висящих годами и у него хватает. Однако, в последние годы, вроде бы, в этом плане, исправляться начал, но не суть.
В общем, пусть я и не объективен, и, возможно, дело не в реальности, а в лени и моей собственной некомпетентности, но из шикарной масштабнейшей задумки: посадить за столы десятки классных писателей, заставив их придумывать судьбы сотням моих и Бланковских знакомых… как это обычно и бывает, получился «пшик». Один боле-менее подходящий под мои вкусы автор. Да и того ещё надо искать-вычислять. Он ведь не под своим настоящим именем пишет. Нигде его не упоминает, да даже город свой никак не обозначает.
Хотя, как раз, последнее-то оказалось не так уж трудно, при наличии времени, сил и желания: ключом к его деанонимизации оказалось его же Кунг-фу. Та тема, которая красной нитью идёт через все его книжки. Тема близкая мне самому.
Он-то её упоминает, хоть, вроде бы и вскользь, но постоянно. То тут, то там, ссылаясь на название комплексов, техник, приёмов, стилей. В текущем своём «онгоуинге» и вовсе стал говорить прямо о своей федерации и своём Шифу, ничего уже не стесняясь.
Я же в этой теме живу. И в мире прошлом, и в мире этом. Довольно легко оказалось по этим обмолвкам и упоминаниям разобраться, к какому направлению он принадлежит, и у какого мастера занимается. Тем более, что их в России не так уж и много. (Может, кстати, именно это и повлияло на мой окончательный выбор автора — близость темы и простота поиска? Говорю же: субъективизм).
Ну а дальше уже дело техники: несколько звонков знакомым, несколько десятков минут сёрфинга по сайтам и социальным сетям… и вот они: имя его тренера, город, его фото, его имя, адрес места проведения тренировок и даже места работы. Хотя: кто бы сомневался-то? От Виктора Крида ещё никто не уходил, ни в одном из миров. Ещё никому не удавалось спрятаться, когда Виктор вставал на след… То есть, я, а не только канонный Виктор.
И, кстати, повезло: сегодня, как раз, был день его тренировки, время и место которой я только что узнал. И вероятность того, что он там будет, стремится процентам к девяноста. Так, и к чему, тогда, оттягивать?
Я глянул на время, прикинул, подумал и открыл портал в его город, благо, как-то по молодости мне там бывать приходилось. Я через него со срочки из части своей домой ехал, на вокзале подышать выходил, места запомнил.
Вошёл. Ну, что сказать? Город, как город, не хуже и не лучше моего, такой же чистый, спокойный, провинциальный, но красивый. Ориентироваться в нём, имея современный смартфон в руках, вообще не сложно. Время в запасе было, так что, прежде чем до нужного места добраться, я ещё и погулять немножко успел, подышать воздухом.
И вот он. Топает со своей тренировки: усталый, мокрый и взъерошенный, как воробей, но довольный. Мелкий, тощий, небритый, с брезентовым рюкзачком за спиной, немного сутулящийся. Совсем не внушительный, мало, чем похожий на тех героев, которые гуляют по страницам его книжек.
Однако, его реакция на амбалистого незнакомца в вечерней темноте на узкой дорожке в безлюдном проулке… удивила. Насторожился — да, приготовился — но не испугался. Уж от меня-то запах страха не скроешь, я слишком хорошо его знаю. Страх не спрячешь.
Да и дальше, когда мы с ним сидели в кафешке, он мне… поверил? Это очень странно. Со сколькими людьми я в своей жизни общался, со сколькими знакомился, и в одном мире, и в другом, но так легко и быстро меня ещё не принимал никто. Это… невольно расслабляло и подкупало. Открытость всегда подкупает.
А уж, когда я рассказал ему «идею для книги», то он и вовсе загорелся, ему стало наплевать на всё: на кафе, в котором мы сидели, на людей, которые в этом кафе были, на позднее время, на внешность его собеседника, у него глаза засверкали и даже пальцы начали подёргиваться, словно он хотел уже побыстрее до клавиатуры дотянуться и начать записывать свои мысли. Чем, кстати, очень скоро и занялся, вспомнив, что у него смартфон с собой. Открыв приложение текстового редактора, он принялся туда основные вехи, события, имена и даты конспектировать.
Вот только, при всём при этом, не обошлось без сложностей. Текущие проекты свои он отказался бросать наотрез. Срочностью моей работы не проникся, даже несмотря на золотые горы, что я ему обещал. В прямом, буквальном смысле — золотые. Я собирался платить золотом. Или криптой.
Но, ни то, ни другое его не заинтересовало. Будто бы ему в принципе деньги не интересны. Будто они для него не более, чем просто… цифры на экране смартфона: они должны вкладываться в какой-то им самим очерченный «нормальный» коридор, не выходя из него, ни ниже… ни выше?
Довольно странное отношение. Первый раз такое встречаю. Но, тут уж, что есть, то есть, с тем и работать. А я ведь ему даже реальные золотые монеты показал, на стол выложил… глянул, удивился, но даже прикасаться не стал. А вот идея! Идея новой книги его зажгла. Странный человек. Хотя? Может быть, писатели, они все такие? С прибабахом.
* * *
А утром снова была поездка в лес. В школе у меня, практически без моего участия, организовался какой-то «отпуск». Я не вникал какой, и кто именно подсуетился: Галина или «лесное» начальство? Подсуетились — и ладно. В конце концов, это же им нужно, а не мне. Если я им нужен, то пусть суетятся. А я им нужен! «Лесному» начальству так точно.
От занятий с группой меня освободили. И это (что меня самого удивило) оказалось неприятно — я только-только во вкус входить начал, с учебным планом определился, придумал, кого и чему учить, у кого какие способности… Но, освободили. Для чего? Для подготовки к «командировке», на которую я согласился. Ну а что? Сложно мне что ли в Британию сгонять? Кого-то для кого-то и зачем-то, плевать кого и зачем, выкрасть… или грохнуть. Удивить этим бывшего содержателя борделя и одного из подручных лидера ОПГ Банг-макога? Ха!
Лишь бы платили. И именно последнюю часть данного умозаключения я тому товарищу в кабинете и озвучил: мне нужны деньги. Белые, чистые, официальные деньги, которые можно переводить в сбербанке (или любом другом из главной пятёрки Российских банков), не опасаясь блокировки счёта по сто пятнадцатому ФЗ. Это я после вечернего разговора с писателем таких познаний и потребностей понабрался. Сам-то я нынче подотстал от жизни… на четыре года. Раньше-то налоговая тут так не зверствовала, и таких обширных полномочий не имела. Шутка ли: разрешение получать полную историю операций со счёта гражданина или организации не по решению суда или прокуратуры, а по первому требованию. Причём, ещё и требование это, точнее запрос, могут быть отправлены не человеком, а сформированы автоматически их компьютерной системой. Соответственно, и блокировку тоже накладывает на счёт не человек, а программа. И доказывай потом месяцами, что это ошибка алгоритма. Или крипта: по новому закону о Цифровых Финансовых Активах, приравнена к имуществу, и на неё теперь надо платить налоги не при продаже, когда ты получаешь или не получаешь доход, а просто по самому факту обладания ей!
Меня этот закон вообще убил. Такого зверства я даже в самых «тоталитарных» странах мира Марвел не встречал. Он ведь, фактически, полностью выводит крипту из «белого» поля. Ведь, уплата таких налогов обнуляет инвестиционную прибыль от держания этого актива. И, единственный способ сохранить эту прибыль: не декларировать свою крипту. Держать её молча, вне официального денежного оборота и вне правового поля.
А ещё и эти новые гонения на майнеров с охотой на них энергетиков… А мне нужны деньги, которые можно тратить, так как есть задачи, для которых они требуются. Так, почему я должен стесняться? Ведь это я нужен правительству (или, кто там выступает «крышей» данного учебного центра) а не правительство мне.
* * *
Писатель меня пугает. Серьёзно. Не физически, понятное дело: кого вообще может напугать этот встрёпанный тощий метр с кепкой? Он пугает меня… экзистенциально? То есть, это глубинный, суеверный трепет перед невозможным, непознаваемым, не укладывающимся даже в рамки известной мне магической стороны мира.
Почему? Как?
Дело в тех текстах, которые он пишет. Уже готовы шесть глав его фанфика обо мне. Довольно высокий темп, учитывая, что прошло меньше недели с первой нашей встречи. Он присылает мне отпечатанные им тексты на электронную почту, одновременно с этим публикует их на своей странице литературной площадки. Я перехожу порталом к нему почти каждый вечер, чтобы рассказать новые истории и дать ему новый материал, поправить предыдущие, точнее, высказать своё мнение о них, так как правок не требуется. Совсем! Он пишет так, словно действительно был мной, словно сам видел всё, что происходило. Умалчивает о том, о чём бы я сам умолчал, лишь намекая на это, упоминает о том, чём я сам бы непременно упомянул… но, самое жуткое, то, что и вызывает тот экзистенциальный трепет: он пишет то, чего я ему не говорил!
То, что, на самом деле, было, но чего я ему совершенно точно не рассказывал во время наших бесед. И, когда я у него спрашиваю, почему и зачем он это написал, он только пожимает плечами и говорит: «Ну, логично же. Разве оно могло быть иначе? Или не быть? Ты против?..».
А я и не знаю, что ему ответить. И его «книжка» пугает меня всё больше… я чувствую непонятное напряжение от его текста. ОН, текст, когда я читаю его… затягивает меня. ОН… словно бы имеет власть…
Это сложно объяснить. Ещё сложнее понять. Невозможно изменить или повлиять. С каждым днём, мне всё меньше и меньше нравится сама та идея, которая заставила меня искать встречи с писателем. Я боюсь того, что он напишет дальше, того, насколько сильно это совпадёт с моей жизнью… Но, ещё больше я теперь боюсь, что он писать перестанет. Иррациональный, необъяснимый страх, что, как только текст перестанет обновляться, двигаться… перестану существовать и я? Что-то странное, мистическое, поистине первобытное, совершенно дурацкое, чего я не могу объяснить и не могу избавиться. Остаётся только потрясти головой и потереть переносицу между усталыми глазами.
Бред какой-то… Видимо, пора заканчивать читать эти главы на ночь. Стоит выбрать время посветлее и поспокойнее.
* * *
Британия. В этом мире я никогда раньше здесь не был. Не приходилось. Да и мысли даже такой не возникало: что мне в этой туманной клоаке делать? Теперь вот пришлось. И даже страшно, насколько определение «клоака» подходит к тому, что я здесь нынче увидел.
Не думал, что Альбион может когда-то стать настолько депрессивным местом. Снова.
Почему, снова? Ну, так «Темные века» и время первой «промышленной революции» создавали свою неповторимую атмосферу на островах, которую я успел зацепить лишь чуть-чуть, проездом, и в мире Марвел. Не здесь.
То, что я видел нынче, почему-то очень напоминало те времена. Не по форме, понятное дело, но по духу. Вечного серого угольного смога не было, и зловоние Темзы не заставляло морщиться, стоило только непостоянному ветерку потянуть с той стороны, но вот мусор уже был. Отсутствие улыбок на лицах — тоже. А ещё неповторимое, которое ни с чем другим невозможно спутать, ощущение разрухи, упадка, напряжения, враждебности и уныния.
А ещё бездомные, что снова развернули свои лагеря под мостами, в тоннелях и под переходами. Наркоманы и пьяницы, почти переставшие скрываться. И много лиц. Не белых лиц. Не местных. Смуглых, бородатых, каких-то закрытых хиджабами, каких-то нет. Свободно и часто встречающиеся пакистанские, индийские халаты-хламиды.
Пустые витрины, где-то заколоченные двери. Не много и не часто, но есть. Не ладно что-то в королевстве елико-Британском…
Однако, мне наплевать. Никогда не любил бриттов.
Самое интересное, что сюда, на этот берег меня нелегально, ночью, завёз украинец, беженец из «незалежной», «ухилянт» от войны, как он в разговоре сам себя называл.
Я с ним не беседовал. Молчал, как обычно молчу. С ним беседовал мой сопровождающий, тот, кто обеспечивал мне прикрытие, коридор и доставку до места. Нынче ведь всё стало довольно непросто в пересечении границ стран. По крайней мере, тем, кто пытается сделать это из России. Тем более, когда осуществляется это по линии разведки. Будем считать, что разведки.
Официальные пути не годятся, ведь привлекать к себе внимание компетентных структур — совсем не к чему.
Так что, переправлялся на туманный островок я нелегалом. По легенде, как тот же пакистанец, желающий перебраться в богатую западную страну в поисках места, хлеба и доли… в щедрых государственных пособиях для таких, как я.
Замаскироваться было не сложно: слегка подтемнить лицо, перестать бриться, переодеться и помалкивать. Притом, я ведь даже, на самом деле, худо-бедно язык нужный знал. Так что, проблем не было. Как оказалось, тут нынче по завозу мигрантов целая отрасль выстроена. Сотни людей с этого кормятся… если не тысячи. Народ переселяется в ранее благополучные страны массово. И в центре этого промысла: украинские беженцы. Они теперь очень много, где в центре. Особенно в криминале и любых незаконных, или околозаконных схемах. Что поделать: они ребята предприимчивые, а оружия в их стране, а теперь, соответственно, и в Европе много.
Но, повторюсь: плевать на них. Одно неприятно: добираться всеми этими окольными путями — долго. Отвык я от такого. С тех пор, как начал по полной юзать свой «прыжок» и порталы, многодневные, а тем более, многонедельные переходы стали для меня чем-то до крайности раздражающим. Даже, я бы сказал, бесящим. Однако, другой мир — другие правила. Путь подготовлен, согласован, утверждён. Люди старались. Тем более, что от меня никаких особых действий или напряжений не требовалось: слушай своих провожатых, делай, как говорят, иди, куда говорят, да помалкивай. Дело телячье, как говорится. Не светить же свои магические возможности на пустом месте, просто потому что лень было лишние пару дней по грузовикам и лодкам потаскаться? Нерационально.
Но, хорошо хоть, что по прибытию меня на туманный берег, провожатый отстал. Я остался один и дальше должен был действовать самостоятельно.
Первоначально, тот майор (а он действительно оказался только майором) хотел навязать мне для выполнения этой задачи целую группу, но, в процессе подготовки и обсуждения, мне удалось от неё отказаться, сославшись на нерациональность усложнения процесса доставки и нелегального нахождения на чужой территории большего числа людей. Ну и то, что на данной задаче уже несколько полных, полноценных групп пропали, сыграло на моей стороне. Ведь, если бы всё было просто, ко мне бы не обратились, ведь правда же?