12. Артиллерийский диалог

В общем, выходила с Башней такая, не слишком приятная для меня картина: она, зараза такая, была именно Башней. С закрытым сословием в сословии “башенной обслуги”. С чертовски надёжной системой внешнего экранирования. С рядом персонала её покидающим (ну, в рамках мной изученного), но при этом ни хрена про Башню в целом не знающим. “Что-то” видели, как планктонный Всал Адапс, но это “что-то” дает представление, какими масштабными “что-то” в Башне делают.

Работяги не знали даже этого, отвечая за свои участки и будучи не в курсе остального вообще.

При этом, мне нужно попасть в Башню. Подключиться к информационно-управляющим плетениям и выяснить, где врата в Беловодье. Или найти человека, который это точно знает — сам-то я, как и сволочной Всал, знал это “примерно”. Поскольку от раздевалки к проходным Всала вёз лифт, без внешнего управления.

Но мало того: есть очень высокая вероятность, что Врата не активированы постоянно, а как-то активируются извне. Кем, как, смогу ли я это сделать “удалённо” или “отложенно” — ну, включить там и добежать до врат — вот вообще без понятия.

Всё, что приходит в голову из “условно-быстрого” — заняться душеедством. И уже проникнув в теле какого-нибудь сотрудника Башни начать выяснять детали. Но от этого отталкивает несколько моментов. Первое: это в, общем-то, свинство. Особенно с учётом того, что первый, второй и даже десятый душевно сожранный может не дать мне нужной информации. Просто не иметь доступа-возможности до неё добраться. А организацию безопасности внутрибашенного пространства я ни лешего не знаю.

Далее, сволочные амёбищи. Их, между прочим, девять штук, как и корпораций. И несмотря на, казалось бы, невысокую скорость передвижения, эти тварюки контролируют станцию достаточно плотно. Окно в четверть часа, вне досягаемости их сволочных ложноножек — большая удача.

Кроме этого, опытным путём установлено, что моё душежорство таковым не является. А ассимиляция пусть и не самых сильных, но вполне возможно — говнистых и сволочных душ… Ну, как минимум — может негативно сказаться на моей личной жизни, даже если плюнуть на отклонения. Пряша, паучиха моя, любит меня душевно. И вот если и так переизбыток говнистости и сволочизма замечательного Карачуна меня ещё увеличится? Не смешно это ни разу, её я терять не хочу ни при каких раскладах! Не хочу никого терять, конечно, но паучиху моей души — не желаю просто категорически.

И, наконец, Вита. Девчонка, которая второй час, уже усталая, но с улыбкой старается поднять мне настроение сексом. И ведь не для себя старается, видно: почувствовала мою депрессию и из сил выбивается, пытаясь поднять настроение. Бросить её придётся… Да и так, и так её бросать придётся.

Или, всё же, с собой? Вот тоже заковыка, этические, этичную их мать, противоречия…

В общем, страдал я моралью, нравственностью и этикой, трахаемый девчонкой. И помимо страданий хернёй — страдал от неразрешимости ситуации. Впрочем, то ли выбившаяся из сил Вита помогла. Тот ли её вид — уставшей и вымотанной, задрёмывавшей. То ли мне и вправду надо было сексом потрахаться, для прочистки мозгов.

Но в руки я себя взял. И стал нарезать себе задачи-приоритеты:

Вариант ассимилировать душные души обитателей Башни мне ни лешего не нравится. Но. Если за шесть недель с текущего момента у меня не выйдет ощутимо продвинутся в решении мировобашенного вопроса — займусь и этим.

Далее, мне на текущий момент не хватает банальной информации о происходящем внутри башни. Доступные мне рожи и морды из её недр — ей не владеют, а, возможно, даже будучи ассимилированными не дадут возможность её получить. Но хоть в Башню попаду, не скованый скафандровой ловушкой, научно-исследовательски потыкать её смогу.

Но это вопрос будущего при негативном развитие событий. А на данный момент решение выглядит довольно просто с точки зрения теории: раз доступные люди не владеют нужной мне информацией, надо добраться до недоступных. А вот на практике — трудноосуществимо. Для начала я просто… Не знаю руководителей Башни. Вот вообще. Даже СБ-шников башни я видел только один раз, причём экзоскелеты их были экранированы и защищены получше, чем всалий скафандр.

Но вот, узнаю я, что на верхнем ярусе, в шикарном дворце, обитает некий “Хрен Сволочной”, который знает всё и вообще, имеет ко всем доступ и вообще — большая шишка. И вот опять же — возможности как медикаментозного, так и хирургического толка вытащить информацию есть. Но возможность их применить — под вопросом. Разве что душу ассимилировать… Чего не хочется, да даже если на это плюнуть — информации о таковых всё равно нет, блин.

В общем, все мои страдания заключаются в том, что у меня нет данных по творящемуся внутри Башни Миров. Возможно, когда узнаю “что” — причин страдать прибавится, но пока именно так. Следовательно, надо не руки заламывать и бороду выщипывать (тем более Вите она нравится, да и когда почёсывает — прррриятно!), а прикидывать, у какой группы, организации и прочего подобного, до которых я смогу добраться, наиболее вероятно есть такая информация. И как добраться — тоже подумать не помешает.

Высшее руководство корпораций из чего логично следует Шлод, с моим, ждущим меня с объятиями и продувателем задницы другом-безопасником. Благо, вешал он мне на уши некую субстанцию, что корпорация прям со страшной силой жаждет видеть меня в руководстве, а не как исполнителя (пусть и высокопоставленного).

Потенциально — вариант. Но очень уж шаткий: ДАЖЕ если вешал мне на уши не лапшу, до тысяч информации меня первое время допускать не будут точно. Проверка, принюхивание и прочие подобные моменты. И сколько это “первое время” продлится — только жорун знает. А он не скажет: у него мозга нет.

Значит, из отведённых себе шести две оставим на Шлод. Если не получится другой вариант, который заключался в станционных ментах.

Точнее — гвардии совета. К милиции — вооружённым представителям народа, или полиции — наёмникам города, эта организация не имела никакого отношения. Как и к конкретной корпорации. Отдельный карательно-угнетательный орган, в свободное от основных обязанностей время надзирающий за соблюдением общих правил станции. То ли со скуки, то ли распоряжение совет нарезал, чтобы дурью не маялись

К конкретной корпорации эти гвардейцы не относились, были подчинены именно совету Вселенной. Ну и лоббировали по жизни не интересы конкретной корпорации, а высшего сословия вообще.

Говорить о том, какие они козлы — можно долго. В общем-то менты и есть менты. Но, в рамках их службы информации у них должно быть до чёрта. Более того, есть звоночки из памяти Всала, что станционная СБ взаимодействует с Башней Миров.

И эта шарашкина контора, в плане получения информации в краткосрочной перспективе, выглядит предпочтительнее Шлода. Может, мне так кажется, но при всех возможностях, не являясь корпорацией, СБ просто не сможет обеспечить внутри себя должный уровень безопасности.

Но, при всей логичности выводов, попасть на средний уровень Башни Совета, где обитают эти лишенцы, чёрт знает как. Что приятно — Башня Совета хотя бы имеет “входы”, в отличие от Башни Миров.

И выбор из двух путей — проникновение (тайное, скорее всего, но тут как выйдет) с утыриванием тысяч данных. Или сделать так, чтоб меня сами позвали. Причём как подозреваемого какого — не вариант. Пытают, издеваются и убивают сб-шники на самой станции без проблем, так что таскать “поднадзорный контингент” в кабинеты у них потребности нет. Потому и не таскают.

Значит — нужно чтоб они мне предложили работу. Довольно непростая задача, с учётом что ментарня — не проходной двор, типа Межмирового. Да и в последнем были сучки. Задоринок я, несмотря на потряхивание сиськами барменши — не заметил.

В общем, стал я думать, чтобы мне такого, как плетельщику, сотворить, чтобы менты, теряя фуражки и волшебные палочки, меня позвали. Выходило кисло: эти деятели даже не имитировали исследовательскую деятельность. Постовая служба, держиморды вульгарис.

Техника, вирус, а точнее — узелок, как его тут называют. Завязать технику машины СБ-шников, с потенциалом распространения узлования. Теоретически — возможно, а практически надо будет внимательно присмотрется к ментокрылым мусоршмидтам.

На этом я свои страдания и закончил, начав моделировать работу с техникой. Чтобы плетельщики СБ ни навертели, общий принцип мобиля им и остаётся, поэтом варианты “тела” узла я могу прикидывать уже сейчас. “Оболочка”, которая позволит ему проникнуть в плетение — уже другое, как бы не самое сложное. Но тело тоже нужно, да и та же репликация узелка нужна. и чтоб не выявили.

И тут в дверь звякнули. Думал уж послать посетителя, но увидел вопросительный взгляд проснувшейся Виты, кивнул ей, да и нахлобучил комбез, спускаясь к двери. А там — средней паршивости корп. Нужно поменять глазные импланты, вот и решил сэкономить. Прошлые я ему тоже ставил, кстати. Ну… можно, в общем-то, много времени не отнимет.

Поставил я импланты, под внимательным взглядом поворачиваемой артефакта-камеры, которой Вита следила за происходящим: предоставил доступ, как умнице и вообще.

Замена глазных железяк (из кремния, но всё равно железяк) заняла четверть часа. А плести сопряжение, поскольку предыдущие так же были моей работой, было и не нужно. Это корпу теперь привыкать к расширенному функционалу надо, но это его проблемы.

Прибрал денежку, потопал в плетельную, где Вита, естественно, обнаружилась за своим терминалом. Зыркала на меня вопросительно и, после кивка, начала вопрос. А именно: я, вроде как, “Информационный Плетельщик”, или Плетельщик. А занимаюсь вроде как медициной и техникой.

Вообще — вопрос правильный. Массовые голо и прочее растиражировали “плетельщика”, и сложилась ситуация, как в Мире Мороза. Ну то есть, есть зарубщики, хрустельщики, ломщики и ледорубы. И, хотя в части своей деятельности они смежны, но вообще-то вещи не однозначные. Но для обывателя, взращенного на масс медиа — все они “кулл хацкеры”, различной хацкернутости.

— Понимаешь, Вита, я Информационный Плетельщик как основная… ну считай специальность. Но вообще — я Плетельщик широкого профиля, — начал я.

— А какая разница? — плюхнулась мне на колени хулиганка.

И вот смешно ведь — ей интересно, смотрит вопросительно. Но по мне елозит, отвлекает… Многогранная натура, оценил я, ухмыльнувшись.

— Смотри: плетельщик — что это? Как слово?

— Эммм… заплетающий ин…

— Просто заплетающий, плетущий. И информация — наиболее распространённое. Плетущий потоки энергии Вселенной.

— Так выходит что не медик, а плетельщик?

— Плетельщик плоти, — кивнул я. — С техникой — плетельщик механизмов. Просто я в силу специфики образования и сословия, — постарался не морщиться я, — обучался именно на “плетельщика” потоков. Информация как основная специализация, но не единственная.

— А в голо не так.

— А на Башне “хер” написано, — ответил я.

— И?

— А там письки вялые, — пожал я плечами.

— А мне можно?

— Если ты про “научиться”, — уточнил я, на что последовал кивок, — то вполне. В твоём терминале есть соответствующие разделы.

— А я по порядку учу.

— И правильно. Плетение Информации — не только отдельное направление, но и основа.

После чего Вита стала елозить на мне совсем активно, была сексом отжарена… И, обиженно зыркая на меня, вразвалочку последовала к своему терминалу. Ощутила и почувствовала разницу без поддержки Архива, ну и дуется, что марафона потрахушек не вышло. Ну, пусть подуется-поучится, дело полезное, резонно заключил педагогичный я.

И, на следующий день, полдня мотался по окрестностям Башни Совета, не слишком приближаясь и не маяча на одном месте. Собирал данные, по крупицам, аккуратно сканирая ментовозы в досягаемости. Больше задерживаться было неблагоразумно, а по возвращению Вита меня встретила просьбой попрактиковаться в “других плетениях”. Вообще, было у неё подозрение, что она хочет по магазинам со мной пробежаться. Потому что так сложилось, что, кроме платьица и труселей с сандалиями, у неё ничего из одежды не было. Мне и без неё нравилось, если честно, но тут в девчонке проснулось желание и прибарахлиться и со мной пройтись. Ну, в принципе, понятное желание, так что я морфирующий комбез предлагать не стал.

Направились в одёжную лавку, где девчонка больше пыталась покрасоваться в эротическом белье. Но убедилась в моём к нему равнодушии: ну честное слово, зачем лишние тряпки-то?

В общем, взяла комбез, повозились с техникой уже дома… И тут меня проняло. У-у-у, коварная женщина, уже ночью тихо смеялся я. Дело в том, что после занятий практики эта хулиганка спустила комбинезон на бёдра, но не стала снимать. Прогнулась в пояснице и ОЧЕНЬ завлекательно начала повиливать упругой попкой и всем остальным. Ну сил не было удержаться и не засадить от души! Ну вообще — молодец, даже меня “проняла”, хех.

А вот на следующий день, с более-менее готовым узлом я направился из дома… И не стал использовать. А вот задумался очень крепко. Насчёт “неслучайных случайностей”. И, если честно — своего нежелания такого “могущества”. Потому что ряд желаний исполнились. Причём скорее рано, нежели поздно. Но вот то что “так или иначе” меня напрягало. Бояться своих желаний не стал — что я, дурак, желаний бояться, да ещё и своих? Но уверился в том, что с ними надо быть очень аккуратным.

Дело в том, что не успел я воспарить на воздусях, передо мной самым что ни на есть беспардонным образом пал ментокрылый мусоршмидт. Не стардантный, а версии “особой говнистости”, с башенными турелями, бронированный и фонящий эфиром, как сволочь.

Ну упал, у меня доработанные когти наползли на руки, нейрохлыст, подчиняясь мысленному посылу, свесился с запястья. А на рожу наползла добрая и сердечная улыбка.

И вот, падает с грохотом здоровенная аппарель, а там пара ментов в лютых экзоскилетах… держат за шкварник мафиозного колхозника! А он копошится и в меня тычет, причитая:

— Уважаемый Плетельщик Брамак установил мне импланты! Скажите им, пожалуйста, уважаемый Брамак!

— Чтоб вам на жоруновом хере поподпрыговать, менты поганые, — любезно выполнил я просьбу мафиозного клиента. — Какого хера вам от меня надо? — обратился я уже к менту.

— Гражданин десятого ранга Рапус утверждает, что вы поставили ему импланты седьмого уровня… — загудел мент.

— Пиз…ишь, — презрительно сплюнул. — Под протокол пиз…ишь, не мог Рапус этого утверждать. Представь запись, в противном случае… — ослепительно улыбнулся я, посылая команду конусу, где была не только внутренняя система обороны. — …на несколько преступников, представляющихся СБ-станции, станет меньше, — откомментировал я появление тяжёлых заклинательных турелей.

Я там чутка подшаманил, по-нашему, карачунистому. В общем, от охеревших в атаке ментов останестя красивая статуя. Вымороженная в ноль, абсолютный.

— Пиздит! — заверещал колхозник. — Я такого не говорил! Но уважаемый Брамак, а можно без… — не успел договорить он, тряхнутый ментом за шкварник.

Ну что мафиоза имел в виду — понятно. Артиллеристского калибра турели добавляли свои ласковые оскалы к моей душевной улыбке. Что там, он, как понятно, не знал. Но что от ментов и их окружения останется крайне немного — понимал.

Менты, закопошившиеся было навесным оружием, тоже понимали. И затеяли беглую беседу, на тему “какой мудак вызвал демона?!” В смысле: “какого хера ты, Флавт пи…дел плетельщику седьмого ранга, и что нам бедным, лядь, с последствиями твоего пи…дежа делать, а то жить как-то хочется!”

— Жду доказательств, неизвестные, — под начинающее визуально искривляться, с завыванием, пространство озвучил я.

— Служба СБ Вселенной, примите подтверждающие данные, — резко врубил мозги старший, пока остальные копошились в отлаженных себе же в доспехи кирпичах. — Доказательств нет, уважаемый гражданин седьмого ранга. СБ Вселенной приносит вам свои извинения по поводу ненамеренной ошибки моего подчинённого. Он озвучил данные предварительного заключения плетельщика Службы Безопасности.

— Криворукий мудак и звиздила, как и вы, — фыркнул я. — Повторяю свой вопрос — чего вам от меня надо? Ваша колымага нарушает зону личной безопасности моего жилища. Ваши извинения принесены под очевидной угрозой уничтожения — не стоят ни креда.

— А ты уверен… — начал было говорливый звиздун, но заткнулся под наведёнными на его тушу стволами.

Самое занятное, что один из стволов был наручным его же начальника. И по эфирной связи было клятвенное обещание неминучего звиздеца, в виде языка говорливого, запиханного ему же в задницу, без процедуры ампутации.

— От представителя корпорации Орм поступила жалоба на гражданина Рапус в владении не соответствующем его рангу импланте. Предварительный осмотр и выходные параметры подтвердили…

— Вы, мудаки, считали СКОЛЬКО в нём имплантов?

— И я им говорил, Брамак!

— И что? — заинтересовался я.

— Пизд…ли, — вздохнул колхозник.

— Ну сам понимаешь, ко мне твои проблемы отношения не имеют. А чего их не послал?

— Так веж… — начал было Рапус, был встряхнут ментом, после чего аж отпущен, после укоризненного покачивание пальцем.

С лютым, обвитым энтропийными, пожирающими фотоны молниями, но тут всё равно дело было в моих манерах и и прочем подобном.

— Так вежливые с начала были. Так и так, донос. А я законопослушный глава наёмников, — отряхнул он домашний костюм.

— Угу, — кивнул я, испытывая довольно сильное желание отдать команду на вымораживание в нуль, но удерживаясь.

— Уважаемый плетельщик, у Службы Безопасности к вам имеются вопросы по поводу установленной вами имплантации. Буду признателен, если вы посетите штаб квартиру Службу Безопасности и осветите ряд непонятных моментов, — выдал глава ментов.

И, именно в этот момент у меня филей сделал “жим-жим”. Потому что вся эта ситуация на пороге — была не слишком вероятна, в сфере моих планов. Но возможна: некий корп то ли не захотел платить Рапусу, то ли ещё что-то такое. Стуканул ментам, да ещё денежки им занёс, к гадалке не ходи. А разбираться менты не стали — об отсутствии службы расследования как таковой я сам рассуждал недавно. Впрочем, с ней, учитывая, что была бы она службой “формирования доказательств”, как бы хуже не было.

В общем — возможно. Но вот “а не соизволит ли достопочтенный Брамак пожаловать в наше ментовское логово” в разрезе моих копошений последних дней — настолько маловероятно, что не просто не верю, а “НЕ ВЕРЮ!”

Вот только вставать в позу и посылать кирпично обгадившихся ментов, на что я имею право — довольно глупо. Принцип и механизма работы даймона с глубоким эфиром я, в общем, понимаю. Но с кристаллическим явно и однозначно “не так”. И ставить эксперимент, отказываясь от “нажелованного” точно не буду. Лучше свалю из этого места побыстрее, блин. Со станции, в смысле.

— Везите, — буркнул я, отзывая турели.

— Ээээ… — завис старший мент.

— Динамик барахлит? — участливо поинтересовался я. — Или внешние микрофоны?

— Нет, техсостояние в порядке…

— А чего гудишь? — поинтересовался я. — Сам тут про признательность распинался. Тоже пи…дел?

— Нет, будет очень любезно с ваше стороны…

— Ну и вези! Мне что, самому ещё до вас добираться и доказывать, что меня позвали? — сложил я лапы на груди.

Чуть не порезался блин, но вовремя убрал когти. Это я правильно их подрегулировал-подточил.

Охреневший главный мент, эманирующий офигеванием так, что оно пробивалось сквозь защитные экраны экзоскелета, потопал за мной. И в тишине, сидя на скамеечке, добрались мы до Башни Совета. Мусоршмидт влетел сразу в средние ярусы Башни. где и квартировали СБ-шники.

И встал у распахнутой аппарели. А я с улыбчивой рожей парил мозгом и Архивом так, что оставалось удивляться, что этого не видно в реальности. На точечных, нефиксированных воздействиях щупать локальное сетевое плетение. На коленке и на бегу заплетать троянский узел, подходящий под нащупанное. Не наипнуться носом вниз и не зависать в реальности при всём при этом, это три.

Я даже не видел, что вокруг творится. А, точнее, пропускал окружение мимо сознания, чтоб реально не перегреться.

— …уважемый Плетельщик! — пробилось сквозь пелену.

— Чего тебе? — буркнул я.

— Не могли бы вы побыстрее…

Ну, понятно, что я телепался нога за ногу. Но блин говорить о таком…

— Нет, — отрезал я.

В общем, дотелепались мы до какого-то зала через минуту после конца заплёта. Я ускоряться, как закончил, не стал — просто остужал перегретый ум. А в каком-то зале была плетельная, с терминалами и калекой по работе. Кстати — тоже седьмого ранга и бескорпоративного: фамилиём он не назывался, обозначившись Фурзом. Этот Фурз, очевидно, был чисто СБ-шным кадром, покинув какую-то родимую корпорацию. А то и своя кузница кадров у ментов была — впрочем, после срабатывания узла я получу весь массив внутренней СБ-шной сети. Не сразу, а то заметят. Но за несколько суток — всю. Сам же Фурз был дядькой средних лет, лысый, как полено. И в обычном рабочем, пусть и изукрашенном, комбезе СБ. Весь диалог с ним состоял из:

— Как?

— Набор низкоуровневых имплантов.

— Каких?

— Коллега, ты охерел, — и улыбочка.

Вот и все “объяснения”. Правда, насколько я понял, их запротоколировал СБ-шный вычислитель. Ну и если что — прибьют меня не просто так, а с запротоколированными доказуями.

И, ведомый продолжавшим фигеть и эманировать этим офигеванием ментом в экзоскелете, я дотопал до взлётных ворот. Откуда и полетел к родному конусу. С умеренной радостью по поводу заплёта. И серьёзным беспокойством насчёт неслучайных случайностей.