• Михаил Француз

Глава 133.docx

Глава 133.fb2

---

Какое мясо вкуснее? Трудно так на вскидку сказать. У каждого вида есть какие-то свои уникальные вкусовые оттенки, преимущества… и свои недостатки. Саблезубый — охотник. Это в моей природе, в моей натуре. Это часть меня. И, за свои двести с чем-то уже лет, я успел чего только не перепробовать: от мышатины, до человечены, мяса мутантов и крови вампиров. В общий список, записались даже инопланетяне, Маги и динозавры.

Кого-то я ловил и ел целенаправленно. Чью-то кровь и плоть пробовать на вкус приходилось в бою.

Однако, знаете, что я скажу? В спокойной обстановке, при наличии вариантов, времени и выбора, я предпочту… курятину. Мясо самых простых и обыкновенных цыплят-бройлеров, которых производит миллионами наша современная пищевая промышленность. Окорочка или грудку. Можно крылышки.

Да, я прекрасно знаю, что это не слишком полезная пища, если мягко выражаться. Очень мягко. Знаю, чем этих несчастных птиц пичкают, чтобы они из едва вылупившего птенчика превращались во взрослую упитанно-перекаченную особь за двадцать один день, хотя в природе, таких сроков у птиц, соответствующего им размера, и в помине нет. Знаю, что, если не забить их на двадцать первый день, то на двадцать шестой — тридцатый они сами уже сдохнут от всех тех патологий, что развиваются в их теле и внутренних органах ото всех этих препаратов и специфических условий выращивания. Знаю.

Но мне плевать — у меня крутейший из существующих мутантский Исцеляющий Фактор. Я плутоний оружейный могу жевать, запивая его нефтью марки «Брент», разбавленной дымной серной или соляной кислотой, либо их смесью, в которой, по слухам, золото растворяется. И, максимум, что получу от этого — отрыжку зловонную… и огнеопасную. Даже изжоги не заработаю. Ну, ещё у всего этого вкус до отвратности противный.

А вот у бройлеров — наоборот. Такого нежного, мягкого и быстро прожаривающегося мяса нет больше ни у одного живого существа на планете. Ну, оно и понятно — бройлеры же не бегают. Они, за всю свою короткую жизнь, никогда не сходят со своего места на бесконечных полках ангаров даже не ферм, а фабрик, на которых их «штампуют» в условиях полностью искусственного освещения, искусственного температурного режима, вынужденного каннибализма (им в корм добавляют белок животного происхождения для более быстрого усвоения и набора массы… а какой белок на птицефабрике доступнее и дешевле всего?), искусственной вентиляции и максимального автоматизирования всего, что хоть в теории можно автоматизировать. Именно поэтому, у них нет ни жёстких жилок в мясе, которые застревали бы в зубах, у них косточки настолько хрупки, что их можно прожёвывать, даже не замечая, у них такой огромаднейший, по меркам природы, объём мышечной ткани в процентном отношении ко всему объёму тела, какого не существует больше ни у кого.

Возьмите любую другую птичку. Путь, даже, и ту же курицу. Только не бройлера, а нормальную «суповую» — так там же жрать нечего! Тонюсенькие ножки, никакие бёдрышки, дистрофичные грудки, с проглядывающими рёберными клетками. Да ещё и жёсткое всё такое, что в зубах ковырять после замучаешься! А здесь — раздолье. Есть чему порадоваться. А мягкое какое — само по волокнам расходится и на зубах тает, даже напрягаться не надо. И одинаковое всё, стандартизированное — одно удовольствие на шампуры насаживать или в решётку для барбекю закладывать!

Собственно, чем я прямо сейчас и занимался. Доставал крупные куски курятины из эмалированного двенадцатилитрового ведра с маринованным мясом и укладывал их внутрь большой решётки для гриля плотненькими рядками, перемежая их с лучком-кольцами из того же маринада. Потом клал эту решётку сверху на длинный массивный мангал с уже подготовленными нажжёнными дубовыми углями оптимальной температуры и размера, дающими ровный устойчивый жар. Потом повторял те же действия с новой решёткой и клал её рядом.

У меня хороший мангал. Длинный. На него ровно пять таких полных решёток укладывается за один раз. И ведро полное…

Что вообще происходит? Ничего особенного: абсолютно нормальное и даже типичное занятие для американцев — семейное «барбекю» на своём заднем дворе своего дома. «Барбекю» в кавычки заключаю только потому, что использую мангал с углями, а не более популярную здесь газовую, угольную или керосиновую барбекюшницу. Пардон: гриль. Она называется гриль. Нет такого слова «барбекюшница».

Не важно: мангал с дубовыми дровами мне нравится больше. Привычнее как-то.

Семейное барбекю во дворе своего дома в пригороде Нью-Йорка. Да — у меня есть и дом в пригороде. Мы с Суо переехали в него около пяти лет назад, после того как Кицилий сменил её на посту Верховного Чародея Измерения Земли. До этого-то мы прямо в Нью-Йоркском Храме Санктум-Санкторум проживали, ничуть не обламываясь: удобно — до «работы» ходить не надо. Места много… только и успевай Вику ловить да от очередного «летающего плаща» оттаскивать. Или ещё чего похуже — в Храме много всякой опасной магической дряни на видных местах стояло… до появления там маленького ребёнка.

А вот после ухода с должности, как-то не комильфо стало там оставаться. «Уходя, уходи!» — как говорится. Так что да — дом в пригороде. В одном из районов той самой «одноэтажной Америки». Всё по классике: низенький белый заборчик, зелёный газон, въезд-подъезд в гараж, сам гараж, сарайчик, большое дерево с качелями на одной из его толстых веток, собственно, сам домик — аккуратненький, словно сошедший с какой-то картинки: двухэтажный с пятью комнатами… В общем, не хуже, чем у людей…

И вот, на этом самом газончике, я со своим мангалом. Стою в домашних джинсах, в клетчатой рубахе, поверх которой надет фартук. Я аккуратно выбрит (даже баки мои знаменитые под корень сведены), подстрижен и аккуратно расчёсан (Суо постаралась). Рядом с мангалом на том же газоне стоит стол, на котором белое, уже ранее упомянутое ведро с мясом, посуда, нож, вилка, «половник для соуса» — такая плоская фигня на длинной ручке, похожая и на половник, и на ложку по форме, которой так удобно шашлык сверху адресно маринадом поливать прямо на мангале, чтобы он мягче был…

Я жарю мясо. А на кухне сейчас мои женщины, со скоростями комбайнов (причём не кухонных), салатики разные стругают и шинкуют… ну и ещё всякой разной женской дребеденью занимаются, в которую мужчинам лучше не вникать. Мужчины брутально жарят мясо во дворе.

Да-да, я здесь не один. Я с… «зятем». Точнее, пока только, с парнем моей дочери.

Суо насмотрелась по телевизору всяких местных молодёжных комедий с «ситкомами», и решила Уэйду «Знакомство с родителями» устроить… Или «Знакомство с Факерами»… тут, как пойдёт.

Это у неё такой «шаг примирения» … после того, как она этим самым «зятем» лично дверь входную выбила. Когда, зайдя в комнату Вики, застукала этих сорванцов целующимися на Викиной застеленной кровати. Этот Дедпул недоделанный, к ней через окно влез, романтик, блин… естественно, потревожив магический охранный периметр. Прибежавшая на сигнал Суо и увидевшая этакое безобразие, его, безо всякой магии, ручками, подхватила за шкирку… и заломленную за спину в «ментовском заломе» руку. Открыла его лбом успевшую начать закрываться дверь комнаты Вики, разбежалась, набирая скорость по лестнице вниз. Ну и швырнула с набранным ускорением на улицу… забыв отпереть перед этим входную дверь.

Как уже раньше говорилось, Уэйд оказался крепче двери.

А теперь вот в гости, на «барбекю» пригласила… в приказном порядке. Знакомиться.

Вот — знакомимся. И, я так понимаю, знакомимся серьёзно и основательно. Надолго… Иначе, к чему бы здесь ещё Эрик был со своей женой?

Хотя, Эрик — дядя, как-никак. Практически, родной человек. Как было не позвать? Он же Вику на коленях ещё воттакусенькую качал.

И Джеймс припёрся. Ему, что б ни что бы, лишь бы повод был из Японии смыться. Замучил его уже Йошида… Железная хватка у мужика! Уважаю.

Я другого до сих пор понять и принять не могу… какого Дзена здесь Один с Фригой делают?!!!!!

Вот уж кто меня действительно напрягает.

Когда Суо мне сообщила, перебирая посуду на кухне, что придут ещё и они, я чуть было на пару секунд контроль над собой не потерял. Точнее, над своей телепатией. Но быстро спохватился и сумел удержать её заблокированной. Собственно, всё, что я за эти пять лет научился с ней делать — так это держать её заблокированной. Надёжно держать. Длительно. В полном согласии с изречением Пруткова: «Если у тебя есть фонтан — заткни его…». Я научился затыкать. В целом, для того чтобы вернуться домой, этого достижения было достаточно.

Я удержался. И не матернулся даже. Но, видимо, выражение моего лица было настолько красноречивым…

— Что? — с небольшой долей вызова посмотрела на меня Суо. — Должны же быть у девочки бабушка с дедушкой?

— Бабушка… с… дедушкой? — медленно и раздельно повторил за женой я, пытаясь хоть как-то сопоставить эти слова с теми образами разумных, которые остались в моей памяти.

— Ну, у тебя же нет живых старших родственников? — продолжила добивать меня благоверная. — Нет, — утвердительно кивнула она сама себе на моё молчание, ведь прекрасно знала мою короткую, по её меркам, биографию. — Вот я и позаботилась об этом сама.

— Но Один?.. — смог выдавить кусочек вопроса я. Нематерную его часть.

— А что Один? — пожала плечами Суо. — Он мне, почти, как отец был, когда я у Агамотто обучение проходила. Поправлял, помогал, жалел, поддерживал, тайком гостинчики носил, баловал… я ему, наверное, старшую дочь напоминала… с которой у него как раз серьёзная размолвка вышла.

— Размолвка… — повторил я ещё одно слово, увязать которое со своими знаниями о личной истории Царя Асгарда, не получалось. Как-то совсем язык у меня не поворачивался назвать вечное заточение в Царстве Мёртвых собственной дочери — «размолвкой». Пусть, даже, «серьёзной».

— Ну и я как-то, привыкла к нему, прикипела… родной-то мой отец погиб очень рано… времена были такие. Неспокойные, дикие: войны, набеги, эпидемии…

— А Фригга? — решил не убивать свой мозг подробностями открывающейся картины я.

— А она и была Агамотто, — весело улыбнулась жена. А меня окончательно переклинило. Видя это: то, что её слова ввели меня в полный ступор (хорошо хоть не кататонический), Суо продолжила. — Родина Земной Магии — Асгард. А ты сам знаешь, какие есть интересные чары в разделах «Илюзии» и «Метаморфизм». Видимая, и не только, смена пола для Магов, не такая уж большая проблема… до определённого предела, конечно. Мужчина-Маг, даже в «обороте», родить ребёнка не может… хотя… — задумалась она и приложила палец к нижней губе. — По мифам, вроде бы Локи смог…

— Что смог?.. — расширились мои глаза.

— Родить, — невинно ответила Суо.

— Кого?!!!

— Коня, — не удержалась и расплылась в широкой улыбке моя женщина. — Если верить скандинавским мифам, то Слейпнир, восьминогий конь Одина, был рождён Локи, после того как «Отец лжи», приняв образ красивой тонконогой лошади, чтобы отвлечь великана, строившего стены Асгарда, попался на глаза прекрасному жеребцу Свагилфари…

— Стой! Достаточно! — вскинул руку отворачиваясь и закрывая глаза второй ладонью. — Я не хочу этого представлять!..

Тем более, что прекрасно знал вязь заклинания, способного преобразовать тело человека или Аса в животное. Конкретно в лошадь… я встречал его в библиотеке Асгарда, когда суматошно изучал всё подряд, что хоть как-то относилось к Магии. И знал… что подобное, описываемому женой, в теории, вполне выполнимо… ну, за исключением рождения конечно. Тут законы природы не обойдёшь… наверное.

— В общем, Агамотто — это Фригга? Царица Асгарда? — вернул разговор к предыдущей теме я.

— Да. А что тут такого? Может же быть у замужней женщины маленькое невинное хобби?

— Хобби… — снова тупо повторил за ней я. «Хобби» — защита целого Измерения от потусторонних Владетельных и тварей… Хотя, если у тебя муж, сам — Владетельный, да ещё и имеющий в распоряжении кучу булыжников Бесконечности… то, почему бы и нет? Не цветочки же комнатные ей выращивать? Или, уж лучше бы выращивала… наверное.

— В общем, когда я всё-таки попалась на её ловушку и выкрала Око, она приняла свой истинный облик. И ещё долго мне помогала в будущем. Но, уже, просто, как Фригга. Мы… очень сблизились с ней. Она мне стала буквально матерью…

Капец. Дзен и Саттори. Моя тёща — Царица Асгарда. А тесть — Один Всеотец.

Да это уже даже не Дзен! Это просто жопа…

А, насколько именно, это — жопа, я понял, когда увидел, как моя дочь радостно бросается к Фригге обниматься с криком «Бабушка!» и повисает у неё на шее…

На мой немой вопрос, написанный крупными буквами через всё лицо, повернувшееся к Суо, она хмыкнула и с лёгким недовольством или вызовом в голосе ответила.

— А ты бы ещё пореже дома появлялся бы, — ответила и ткнула своим острым локотком меня под рёбра. Куда достала, туда и ткнула. Разница то у нас в росте значительная.

В общем, теперь Суо с Викой и «бабушкой» возились на кухне, вместе с охреневающей от наличия этой самой «бабушки» у дочери мутанта-долгожителя и бывшей Верховного Чародея, за свой возраст прозванной Древней, женой Эрика. Для Мистик-то наши с женой личности и возрасты не тайна.

А мы вот, нашей «мужской компанией», как и положено, во дворе, на газончике, мясо жарим.

Эрик с Джеймсом сидят на раскладных стульях, на перевёрнутом пластиковом ведре доску разложили и в шахматы играют — «разминаются», перед тем, как со мной потом зарубиться. Один в кресле-качалке сидит… в моём кресле-качалке! Изображает благообразненького дедушку. Потихонечку будущего Дедпула вопросиками пытает. Кто такой, да что за душой…

При этом показывает потрясающую для его положения и возраста осведомлённость в делах Земли, её реалиях и даже молодёжном сленге. Но уж, что возьмёшь с этого жука. Не даром, в тех же мифах, его прозывают Fjǫlnir, что означает: Мудрый, скрывающий, «Тот, кого много».

Да, помню ещё забавный момент, когда Вика, подхватив под локоть, слегка робеющего Уэйда, слезшего со своего мотоцикла возле съезда к нашему гаражу, повела его к нам. Знакомиться.

— Это Уэйд Уилсон — мой парень, — представила его вышедшим мне, Суо и Эрику. — А это мой папа — Виктор Леншер, — начала представлять нас ему она. Уэйд протянул руку, которую я вежливо и аккуратно пожал. — Он только позавчера вернулся в Штаты… с Российской «зоны». Ну, ты помнишь, я тебе рассказывала… А это дядя Эрик — папин младший брат. Он — Профессор Теоретической Физики в Массачусетском Технологическом, — одновременно с этим представлением последовало и рукопожатие Эрика с Уэйдом. А я… тяжело вздохнул и укоризненно глянул на Суо. Понятно же, что вся эта тема с «зоной» — это её рук дело. Её придумка. С другой стороны — как ещё объяснить двенадцатилетней девочке, почему её папа не приехал на её день рождения? Второй раз подряд, хотя раньше ни одного не пропускал. Тут уж «капитаном дальнего плавания» не отговоришься. И тем, что он умер героем, разбившись на экспериментальном самолёте… он ведь, рано или поздно вернётся! Он ведь — жутко живучая тварь! Его каким-то там всего лишь самолётом не убьёшь. Тем более, что у девочки и самой Исцеляющий Фактор не многим хуже, и она понимает, что самолёт — это не смертельно.

Вот Суо и наплела Вике, что её папа попал в страшную Русскую тюрьму, где-то в Сибири, возле самого Полярного круга. В особо охраняемую и жуткую, самого строгого режима. По обвинению в серийных, политических и заказных убийствах… И ведь не придерёшься! Были убийства? Были. Серийные? Да — выслеживал и убивал Магов, как настоящий маньяк со своим «архетипом». Политические были? Да, были — Страйкера убивал… причём, дважды. Но это отдельный вопрос, как-нибудь потом его поясню. Сам только недавно сообразил, в чем там дело, и как такое вообще возможно… Заказные были? Были: в Сиаме такими промышлял время от времени, пока Аниту не встретил.

Но, сейчас-то я только вздохнул и укоризненно глянул, а каково было моё состояние, когда дочурка, впервые увидев меня утром, выходящим из маминой спальни, с радостным визгом: «Папка, ты сбежал!», бросилась мне на шею? А затем, обнимая-тиская так, словно задушить пыталась или эту шею сломать, продолжила: «А я им говорила! Я им всем говорила, что ты обязательно сбежишь с любой «зоны»! Моего папку никто и ничто не удержит!»…

Глаза у меня были круглые. А Суо, пряча шкодливую улыбку, отвернула лицо в сторону.

Что тут скажешь? Да ничего. Всё уже сказано было. Без меня. Поздно менять что-то.

В итоге, о настоящем положении дел Вике не известно. Для неё: мама — домохозяйка, а папа из Русской Мафии. Такая тут тоже есть. Дядя — Профессор. А дедушка с бабушкой — просто дедушка с бабушкой. Откуда-то из Норвегии. Из маленького городка Тёнсберга. Они её, оказывается, без меня, даже «к себе» погостить брали. В Норвегию. У них, оказывается, там свой домик есть…

Ещё есть «тётя Наташа» — тоже из Русской Мафии, которая иногда заглядывает в гости, а раньше вообще оставалась с Викой посидеть, когда маме надо было куда-то по делам отлучиться…

Такая вот семейка, живущая в пригороде Нью-Йорка. Живущая на доходы папы-мафиози. Ну а что? Десятки ж семей так живут… Да и вообще: папа — уважаемый человек. Попробуй такому что-нибудь сказать! Или его дочке… быстро папины дружки шкуру спустят и «мехом внутрь» обратно наденут, что б другим не повадно было.

А фамилия Крид, в данном случае, не звучала и не фигурировала. И с её семьёй никак не связана. Что, в общем-то, и правильно. Ни к чему девочке такая известность. Быть дочерью «Русского Братка» в Америке безопаснее и проще, чем Главы МБИ и Владельца Солнечной Системы…