• Виталий Хонихоев

Есть ли у героев книг или фильмов чувства? Нет, я понимаю, что и те и другие старательно показывают нам — что они есть. Вот она — любовь до гроба и обнимашки на свадьбе, счастливая улыбка невесты и летящий в толпу подружек букет «теперь ваша очередь»… Вот тут — ненависть и жажда мести, скрытый в рукаве клинок, серьезная морщинка между бровей и палец на спусковом курке, выбирающий слабину… а тут вот — тяжкое безразличие и усталость от жизни, табачный дым к потолку от пепельницы, полной раздавленных окурков, комната дешевого мотеля и отвращение к самому себе.

Или — страх. Вот я сейчас — испытываю страх, нет, скорее даже экзистенциальный ужас, такой, какой испытывали люди в произведениях Лавкрафта, глубинный, всегда живущий где-то на самом дне души и поднимающийся оттуда, снизу, как только что-то потревожит эту темную бездну. Там же где-то обитает и Темный Попутчик, но он никогда не погружается так глубоко… и каждый раз, как что-то падает вниз, туда, все ниже и ниже, исчезая из виду — я словно задерживаю духание, ожидая, что древний ил на дне всколыхнется и оттуда вынырнет этот доисторический ужас, который со мной всю мою жизнь. Доставшийся от наших предков в наследие, ужас-который-всегда-с-тобой. Потому что как только люди получили возможность мыслить абстрактно, моделировать ситуации в голове… проще говоря — выдумывать, первым делом они выдумали этот ужас. Ему два миллиона лет, и он обитал еще в черепе неадертальцев и синантропов, он начинал проникать в черепные коробки наших предков задолго до того, как мы спустились на землю с веток, но настоящую силу он обрел только тогда, когда мы научились думать. Выдумать себе ужас — какая дурацкая идея. И я могу иронизировать над этим, могу отпускать шуточки со сцены, читать об этом лекции, пытаясь рационализировать этот хтонический ужас, но когда он сжимает сердце своей холодной рукой — ничего из этого не помогает.

Острая боль пронзает мне спину, и я стискиваю зубы. Боль — отвлекает, спасибо судьбе за ее маленькие милости.

— Знаешь, а ведь я совсем не тот, за кого себя выдаю — говорю я.

— Конечно — откликается доктор Квинзель, она штопает мне спину и очень сердится, когда я шевелюсь, у нее твердая рука, но давно не было практики, а когда ты двигаешься — говорит она — шов может выйти неровным. Конечно, в этом есть свой шарм, но все же…

— Все мы носим маски — продолжает она: — а уж ты и подавно. Сколько ты всего на себя взвалил — тут и помощник всем и вся, тут и безжалостный мститель, и спаситель человечества и мессия в белых одеждах и правильный сын и брат… ах, да, ты же еще мой puddin’… при этом большую часть ты носишь просто так. Добровольно. Из страха, что тебя не одобрит… нет, не общество, а твоя внутренняя система ценностей и принципов.

— Это называется — тараканы. Внутренняя система ценностей и принципов — это тараканы — поясняю я: — слушай, довольно больно! Вот в жизни не поверю, что у тебя да обезболивающего нет. Это ты специально, да?

— Конечно — я не вижу, но уверен, что доктор Харли Френсис Квинзель прямо сейчас — удовлетворенно кивает головой: — я обожаю причинять боль людям. Вот прямо сейчас сижу и думаю, а не воткнуть ли тебе в спину скальпель, раз уж все так удобно получилось.

— Серьезно? У тебя очень удобная позиция.

— У меня в аптечке нет обезболивающего, потому что эта дура опять его стащила — объясняет она: — а я не проверила. И вообще, от кого-кого, а вот от тебя я не ожидала, что ты дашь ей себя в спину ударить! Вот даже был бы тюбик — я бы его тебе не дала. Потому что у ошибок бывают последствия. О чем ты думал?

— Сссс… — тихо шиплю я, сдерживая порыв вскочить и отбросить ее руки. Больно! Уверен, что она это специально.

— Все. — слышится щелканье ножниц, и я облегченно расслабляюсь. Не тут-то было — ее ловкие руки протирают все сверху обеззараживающим раствором, и я снова стискиваю зубы. На удивление — не так уж и больно.

— Спине — покой в течении недели как минимум — появляется в поле моего зрения Бьянка, стягивающая с рук медицинские латексные перчатки: — разрез глубокий, пришлось сшивать слоями, как и положено. Сейчас такие замечательные материалы для шва — биоразлагаемые, так что швы можно не снимать потом — так заживет.

— Спасибо. — говорю я. Встаю и шиплю. Я теперь как змей — при каждом движении шипеть буду.

— А теперь нам надо поговорить — серьезно глядит на меня Бьянка: — почему ты поступил именно так и что нам делать с… — она бросает быстрый взгляд на дверь в дальнем углу. Именно там и заперта Шизука, которая пока спит и спать будет еще долго. Проснется только часов через шесть… если проснется. Кроме нее у нас на руках труп, потому что оставлять тело на полу заброшенного завода — как минимум нехорошо. Итого, мы с прибытком, ночь только начинается а у нас в Логове Злодейки — уже одна накачанная седативными школьница-убийца и одно тело. Хорошо же так рационализировать, верно? Венецианское изобретение, бухгалтерский баланс — он так здорово все объясняет. Плюс и минус. Щелк-шелк счетами. Одно тело — щелк, минус. Одна убийца… плюс или минус? Куда щелкнуть костяшкой счет?

— Я уже говорил, что я не тот, за кого себя выдаю — вздыхаю я: — я переродился. Я — старая личность в новом теле. В этом теле.

— Я уже поняла, что у тебя есть свои тараканы, связанные с идентичностью. И я уважаю твое право так думать. Хотя научно это нонсенс, но все же… я тебе верю — твердо заявляет Бьянка и я изучаю зрачок ее глаза. Конечно, ни черта она мне не верит. Наверное, я ей таким же голосом про всю ее жизненную позицию «А я — Харли Квин и не волнует!» говорю. Дескать ты можешь сходить с ума и я поддержу тебя в твоем безумии, но мы оба знаем что это — безумие, верно?

— Ладно — сейчас не время рвать на себе рубашку, что-то доказывая, да и не смогу я доказать ничего. Бьянка мне в два счета обратное докажет. Что никакой я не перерожденец, а это у меня навязчивая идея. Что альтернативных миров и параллельных реальностей не существует, а вернее — не доказано что существуют. И что ученые имеют дело с реальностью, которую можно доказать и повторить. Мы с ней в этом схожи — пытаемся быть рациональными, трактуем все логично… кроме самих себя.

— Мне страшно — признаюсь я: — страшно, что я забываю. Страшно, что я не помню лиц друзей. У меня были друзья. У меня были дети, была жена и … я не помню их. Я пытаюсь вспомнить, я напрягаю память, но … они как будто стерты из моей головы ластиком. Помню запах, помню голоса, помню шуточки, которыми обменивались когда собирались большой компанией, помню какие-то несущественные мелочи, но не помню лица. И я знаю, что мы все умрем, но что если — не умрем? На каком этапе я перестану быть собой, тем кем я являлся? Или кем стал? Что если в конце путешествия от меня ничего и не останется?

— Парадокс корабля Тезея… — кивает Бьянка: — описанный еще Плутархом. Здесь все просто, и я не понимаю, чего тут боятся. Ты становишься немного другим каждую секунду, каждую минуту. И ты никогда не станешь прежним. Остаться неизмененным — это и есть смерть, это как доисторическая мушка, которая застыла в янтаре. Все меняется, меняешься и ты. Чего тут боятся? — она поправляет свой локон рукой. Она — молода, уверена в себе и своей правоте, и я чувствую бессилие от того, что не могу объяснить какой хтонический ужас охватывает меня, когда я пытаюсь вспомнить и не могу, когда я представляю, как драгоценная память о моей жизни, о любимых и близких людях — где-то там, в самой глубине, на дне души, под липким илом — разлагается и постепенно превращается в пыль. Вечная жизнь? Да лучше смерть и забвение, чем это. Все, что остается у нас после жизни, после смерти близких, после любви и страданий, после счастья — это воспоминания. Все, чем отличается бывалый ветеран от салаги — это опыт. Те же самые знания. Отбери их у меня — я уже не буду той личностью… я буду просто тело и это ужасно. Именно с этим липким страхом я имею дело прямо сейчас.

— Ты слишком увлечен западной философией — говорит Бьянка и задумывается на секунду, потом щелкает пальцами: — Вот, смотри. Я никогда не была особо продвинутой в единоборствах, но … — она поднимает руку, закручиваясь и … бьет меня четким, как по учебнику ударом. Шуто учи, рука меч. Блокирую, перехватывая запястье. Боже, какие тонкие у нее руки… и как болит у меня спина после этого движения.

— Видишь? — говорит она: — это движение вбито тебе в подсознание. Ты — это не Кента, не старик в теле Кенты и ничто из этого. Ты — вот это движение, ты — здесь и сейчас и хватит умствовать. Когда у нас будет время — я с удовольствием поговорю с тобой на эту тему, разобью всех твоих Фрейдов и Юнгов, уничтожу современную психологию как науку, а философию — как веру. Но прямо сейчас меня интересует, какого черта ты дал ударить себя в спину? Ты же знал где она и мог просто устроить засаду. Не отвечать на сообщения и рано или поздно она бы решила, что ты не придешь — и вышла бы сама. Вот тебе и твой урок сразу и демонстрация превосходства — ты же этого добивался? Откуда в тебе самоубийственные нотки, вот что я хочу знать. Мне уже достаточно лет и я не собираюсь искать кого-то еще только потому что мой бойфренд решил прыгнуть под поезд.

— Как приятно знать, что о тебе заботятся — натужно шучу я.

— Когда-то я выговаривала Рыжику за то, что она совершенно не разбирается в парнях. Вечно ей какие-то подонки попадаются — Бьянка опускает руку и садится в свое кресло: — и как ученый я понимаю, что дело тут не в парнях, а в ней самой. Ей нравятся такие. Она порой обожает страдать и устраивать самосаботаж. Но что у меня с этим проблемы… поверь мне, я рада, что ты и я вместе кого-то убиваем, это показывает силу наших взаимоотношений, но я боюсь за тебя…

— Ты рада что мы вместе кого-то убиваем? — спрашиваю я, на секунду забыв про свою спину.

— Конечно — кивает Бьянка: — ведь теперь у нас один путь. Собака, которая укусила хозяина — подлежит устранению. Ты не подумай, что я ограничиваю твою творческую мысль, но я могу достать хорошую кислоту… все рекомендуют плавиковую, она же фтористый водород, но тут хорошая вытяжка нужна и делать нужно ночью, выделений в воздух будет очень много, плюс сажа. Но если ты все же настаиваешь на растворении в кислоте заживо — у меня возражений нет. Желательно ее привести в сознание, чтобы она насладилась ощущениями… и противогаз надеть, а то задохнется от летучих продуктов распада, пока ее ноги будут растворятся. С другой стороны так не будет видно ее лица…

— Да, в такие минуты я понимаю за что я тебя обожаю — говорю я: — ты даешь мне полное ощущение того, что я тут — не самый долбанутый.

— А еще есть…

— Погоди — поднимаю я руку: — ты же отдаешь себе отчет в том, что я не Джокер? А ты не его подружка?

— Конечно — тут же кивает она: — как и ты, который зачем-то надумал себе что переродился. Я верю в то, что ты — старый инопланетянин, который захватил его тело. Замечательно.

— Туше — признаю я: — но все-таки растворять Шизуку в кислоте мы не будем. Пойми одну вещь — если после меня ничего не останется, если, даже будучи живым я не могу вспомнить своих близких людей — то какой во всем этом смысл? Мне трудно объяснить, но я привязался к этой девушке, и она уже мой близкий человек.

— Она пыталась тебя убить. Полосанула тебя ножом и ждала пока ты истечешь кровью — напоминает Бьянка, у нее фотографическая память и я ей завидую. С другой стороны, это значит, что она то никогда и ничего не забывает. Это как если ты никогда не забудешь какое-нибудь стыдное воспоминание о выпускном или как ты облажался по-крупному, наверное, жить с такой памятью тоже не очень легко.

— Да. И это в том числе и моя вина. Я не понял, что с ней происходит и …

— Вопрос не в том, какие именно педагогические усилия пошли у тебя наперекосяк — перебивает меня Бьянка: — вопрос в том, что с ней делать сейчас? Она же снова попробует… через некоторое время.

— Хм. — ее слова наводят меня на мысль. Правда эта мысль пока только о том — как именно продать Бьянке идею о том, что мы не будет растворять Шизуку в кислоте. Мысли о том, что же с ней делать — все еще нет. Но всему свое время.

Что касается высказанной Бьянкой истины «она снова попробует» — что же, в жизни, в реальной жизни оставлять у себя за спиной психопата-убийцу живым, да еще и с навязчивой идеей о реванше — дурная идея. С другой стороны, герои комиксов делают это на постоянной основе, а Бьянка у нас уже одной ногой в том мире живет. Потому и продать ей идею «архиврага» или там «помощницы-психопатки, которая всегда пытается меня убить, но никогда не убьет, потому что я — лучше» — относительно легко. Достаточно вспомнить броманс между Джокером и Бэтменом, эти ребята жить друг без друга не могут. Пытаются друг друга убить постоянно. Но если приглядеться, то можно увидеть, что каждый их них неоднократно мог бы решить проблему … более радикальным способом. Но нет, без этой парочки вся серия комиксов ушла бы на нет, в том и смысл повествования — чтобы у героя был достойный соперник, а не череда безликих оппонентов, падающих от одного выстрела или удара. А что может быть достойней соперника, которого вырастил сам? Так что с точки зрения внутренней логики мира комиксов мои действия крайне логичны, и я немного не понимаю, почему Бьянка злится? Ведь с ее точки зрения это все оправдано — и входить в темное помещение, где тебя ждет засада и получить нож в спину просто пытаясь поговорить и чувства, которые возникают между соперниками… А! Вот оно! В комиксах, а особенно в этой серии — чувства между соперниками всегда сильнее, чем чувства к собственным партнерам. Никто даже не помнит девушку Бэтмена, а Харли Квин заимела свою собственную франшизу как спин-офф, центральной осью комиксов про Бэтмена являются его взаимоотношения с Джокером. С его соперником. И … все мы помним тот эпизод, когда Джокер отталкивает Харли, которая пришла к нему с целью соблазнить — просто потому, что задумывал очередную пакость своему бро. Вы вдумайтесь — просто планировал. Сердечко Мистера Джея давно принадлежит ушастому борцу с преступностью и тогда становится понятно стремление Бьянки растворить Шизуку в плавиковой кислоте.

— Ты же просто ревнуешь — говорю я и щеки Бьянки вспыхивают красным пламенем.

— Вот еще! — та тут же складывает руки на груди и отворачивается: — было бы к кому.

— А ты вдумайся… школьница, но уже убила своими руками, без подсказок и прочего. Сама. Устроила засаду. Положила приманку. Напала со спины. Разве не настоящая Злодейка?

— Вот растворю ее в кислоте — вот тогда и посмотрим, кто настоящая Злодейка — заявляет Бьянка: — тоже мне… дилетантка.

— Ценный кадр — возражаю я: — мне такая помощница и нужна. Правда сегодня она проявила слишком много … инициативы, ну так я ее накажу. Нет, скорее — перенастрою. Это моя вина что я не сделал это раньше. Скажи — ты веришь в меня?

— Перенастроить человека… я знаю таких как она. Она — психопатка. Я — тоже, но у нас есть отличия. Мне не нужно никого убивать, чтобы кончить. — уходит от ответа Бьянка: — и если бы она никогда и никого не убила за всю свою жизнь — то она бы просто прожила скучную жизнь, не более того. Но ты — ты дал ей возможность получить свою дозу, свой high-up и она уже не станет прежней. У нее такая любовь. Не удивлюсь, если вот этот мальчик, что у нас в холодильной камере лежит — ее первая любовь, например. Первый сексуальный опыт. Что-то личное. А ты — тоже глубоко личное. Ей нужно стать лучшей ученицей, а как узнать, что ты лучше убийца, чем твой учитель? Убить учителя. Это старая история.

— В целом верно — киваю я: — и ты так легко признаешь, что ты психопатка…

— Хм. Я — ученый и вполне отдаю себе отчет в собственном психическом состоянии. — фыркает Бьянка, складывая руки на груди: — вот сейчас например — у меня переизбыток гормонов стресса, которые настраивают мою нервную систему на доверие к тебе и желание заняться сексом. Я прекрасно понимаю, что ты не Мистер Джей, а я — не Харли Квин, но мое подсознание считает иначе. Для меня эта пара — просто эталон отношений. Я — всегда была сумасшедшей и мечтала о паре. О том, кто сможет принять меня такой, какая я есть и быть еще более сумасшедшим чем я. И прямо сейчас это просто реакция гормональной системы на события — на стресс, на тяжелую работу, на откровенный разговор. А еще я отдаю себе отчет в том, что довольно привлекательна в сексуальном смысле… и что ты на это реагируешь. Я вижу.

— Кхм. — кашляю я, чувствуя, что внезапно охрип и спешно закидывая ногу на ногу. Опять шиплю, потому что от неловкого движения спину пронизывает боль.

— У тебя тоже стресс. Ты знал — верхним, рациональным разумом, — что я слежу за сценой и не дам тебе умереть, но твой организм — приготовился к смерти. Предсмертная реакция организма вызывает в том числе выброс гормонов, отвечающих за половое влечение. Последний шанс оставить потомство, ни к чему поддерживать жизнь в этом теле, сжигай все, но трахни кого-нибудь перед смертью! — говорит Бьянка и поясняет, видя мое удивление: — это так профессор у нас в университете говорил.

— Это самая научная и самая возбуждающая речь о сексе, которую я когда-либо слышал. — признаюсь я: — ты поразительно много об этом знаешь…

— У меня был факультатив… — Бьянка встает с кресла и сбрасывает с себя халат. Под халатом у нее конечно же ничего нет. И когда она успела снять с себя белье, было же, точно было. Магия? Но это хорошая магия, такая — светлая. Магия снятия нижнего белья мыслью. Мне б такую.

— Мы можем сделать это прямо на столе. Вот тут… я нагнусь, а ты схватишь меня за волосы сзади… и может немного придушишь… ты же хочешь использовать свою Харли? Вруум, вруум? — говорит она, медленно поворачиваясь спиной, так, чтобы я мог оценить, мог увидеть ее изгибы. И вроде я видел все эти долины и взгорья, все эти ослепительные изгибы — на плакатах, на фото, на обложках глянцевых журналов, но сейчас это зрелище завораживает. Я с трудом глотаю слюну. Вот чертовка.

— На самом деле я обожаю секс… но у меня было до смешного мало мужчин — она присаживается на стол: — полагаю это все мой фетиш в голове. Мало кто мог быть таким долбанутым как ты. Ну и … я не эта твоя ебнутая ниндзя, меня не вставляет убивать, но сам факт что у нас все как у них — это меня заводит. И … я смотрю ты мучаешься?

— Что? Да… — я опускаю взгляд вниз, туда, где мои брюки начинают напоминать палатку, поставленную в лесу бойскаутами: — тебе говорили, что ты просто замечательна в sex-talk? Познавательно и возбуждающе… — я встаю с места и делаю шаг к ней, но тут спину пронзает острая боль и я скрючиваюсь, хватаясь за спину как старый дед.

— Ссс…. — шиплю я: — дорогая, ты сегодня просто прелесть, но к сожалению…

— Не переживай… — Бьянка улыбается, она ослепительна и желанна, ее тело притягивает как магнит. Она бросает что-то в меня, и я ловлю на лету. Одноразовый шприц-тюбик.

— Очень мощное обезболивающее — поясняет она: — вариант для спасателей и армии. Побочный эффект — сильная эрекция… часа на три.

— А вот сейчас я буду тебя наказывать… — медленно говорю я, созерцая маленький пластиковый предмет у меня в руке: — прямо сильно.

— Осторожнее — предупреждает меня она: — швы разойдутся — придется снова накладывать. Без анестезии… это у меня последний тюбик. Наверное… может быть…

— Ах ты… — смотрю на довольное лицо Бьянки: — ну все… сама напросилась…